"Soy un vampiro, y tras años y años de experiencia aprendí a soportar la luz del sol, los ajos, y las estacas en el corazón."

~Jack Red

22 marzo 2013

Cura de sueño

Persiste mi antojo de verla surcar mareas,
acabar con el oleaje,
desmenuzar los porqués
por si acaso,
justo debajo de su nórdico,
muy por encima de mis historias.

Esta vez
no hubo tequieros batiéndose en retirada,
ni ejercito de agujas bajo el reloj,
nos pusimos nuestro uniforme de guerra, que no fue sino nuestra piel desnuda,
y haciendo frente al amanecer
apagamos el despertador,
tomamos como armas las palabras,
y disparamos
justo en el corazón,
justo entre ceja y ceja.

Ahora casi puedo verla dormir a lo lejos
vestir su mejor gala de hermosuras,
arropada de merecimientos
y fijo que con esa cara 
que hace que muera 
de ganas de besarla de nuevo.

20 marzo 2013

Bosquejo nº 7 sobre una servilleta: Tiritona

"Es difícil acostumbrarse a este frío una vez probado su cuerpo", me digo cigarro en mano como acallando el huracán que esta poniéndolo todo patas arriba ahí dentro. No es muy acogedor, en serio, la luz verde que hay encendida en el rincón, ni el no poderse apoyar uno en la pared, ni la claustrofobia, ni este desorden sin ella. Paso el tiempo aquí, soñando que vuelvo a bañarme entre sus piernas, ¿Es raro? 

Ya conozco todo esto, cada rincón de la palma de la mano de esta solitaria sensación, la rutina de silencios, imaginar que de repente aparece para darle la vuelta a tu vida con el gesto más simple, con sólo recogerse el pelo, y te mira desde el reflejo del espejo del baño 
y sonríe... 

A mi se me caen los huesos al suelo. Me gana en todo.

Cuando despierto de esas ensoñaciones, suelo echarle un duelo de miradas al techo, a ver qué opina, cómo lo ve todo desde ahí arriba, y como es normal no responde, al menos aún no estoy loco, tan solo preso. Preso por un crimen que cometí al robarle noches a sus deseos, al pintar grafitis en el aire de su habitación que rezaban gritos de rebelión que no se atrevieron a salir de mi boca, palabras cagadas de miedo escritas con tinta invisible en cartas que le lanzo junto a mis miradas, algo que no puedo evitar, por otro lado. 

Se ha convertido en mi deporte favorito, lanzar la caña y pescar su risa, saltar de la barca y que me lleven sus aguas, no importa dónde, ni mucho menos cómo. Jugar a resolver las adivinanzas que flotan a nuestro alrededor, esas preguntas que no hace y que respondo callándome, inflando este interrogante con el aliento de ambos, me divierte, me excita, me mueve, me presta.

Quizá todo esto es niebla, y ella en realidad quiera escapar de mi. Quizá no me de cuenta, y pretenda perderse, diluirse en una huida silenciosa para no tener que usar los puñales ni las estacas. Quizá ya la decepcioné y cure el error con sal de ausencias. No lo sé en verdad, prefiero quedarme con uno de sus abrazos, con una de sus caricias, antes que con todas las dudas del mundo peleándose por asaltar mi conciencia.

18 marzo 2013

Confía en Jeroen

"De tú embriaguez a mí pedo solo hay un corsé de elegancia. A un beso de erizarnos la piel, hay un pequeña distancia que nos exaspera. A casi nada de la risa y el orgasmo, el último paso, qué pasada…"

~Escandar Algeet

Siempre me dejo alguna palabra en el tintero, a medio escribir,
ahí va la séptima: sin ceros.
Prefiero que seamos así.

Que vengas con tus silencios de la mano,
sin vanas alegorías, sin teatros,
con eso de que me equivoco contigo,
qué gracioso prejuicio.

Aquí en Decadentia,
si te fijas,
ya no hay banderas cuyo himno sea el amor,
sólo ventanas abiertas al invfierno,
sólo Romeos cansados de buscar Julietas
en algún balcón.

Desde el cartel que reza "Bienvenidos" podrás vislumbrar el gris,
lo verás, la gente cayendo,
los accidentes de tráfico,
los acantilados,
las fábricas,
y verás a Jeroen en la cima del business center diciéndote
no hay nada que arreglar aquí, princesa,
adelante, da un paseo,
disfruta,
y deja tras de ti un rastro de sonrisas,
pues aquí el que entra,
olvida fácilmente
el camino de vuelta.

Confía en Jeroen.

Lava Lamp & Music #8


No sabemos dónde nos estamos metiendo, y lo sabemos.

Realmente, como ya dije,
no es la primera vez que juego a ésto,
es divertido, de veras,
pensar que se gana
cuando se está perdiendo,
o viceversa.

Le daré una entrada de primera fila para mi espectáculo de monstruos,
guiaré sus pies hasta el asiento,
me sentaré a su lado,
y ambos contemplaremos derrumbarse éste circo,
entre risas y aplausos,
en un último gesto de camaradería, nos cogeremos las manos,
nos miraremos justo antes de que el telón
caiga,
como un edredón para arroparnos,
poniendo puntos suspensivos a la función,
por amor a la intriga,
al dulce placer de sufrir los recuerdos.

Habrá jaques y buenas tiradas,
parchís,
tú bebes,
yo retrocedo casillas,
habrá un fuego inextinguible en el que quemar resentimientos,
y habrá un hielo muy frío en la ventana,
amenazando,
es el problema de los juegos,
el mate,
quedarse sin vidas,
tocado y hundido.

Sólo espero que no haya nada que perder,
que no apostemos el corazón bajo ningún concepto,
que disfrutemos,
nos divirtamos,
mejor convéncete de ganar,
porque perder, perderemos.

Pero no adelantemos acontecimientos,
juguemos.

17 marzo 2013

Bosquejo nº 6 sobre una servilleta: Embriaguez

Y arrivar a mi cama,
con una borrachera que me trae de recuerdo su sabor
un imposible no echar de menos,
el sudor,
un sin querer de desperdicios
yugo de polvo,
cadenas de humo,
forja de instantes,
flexo, alcohol, crudo...

Me deshice en imposibilidades sobre su colchón,
escribí plegarias en braille con los dedos sobre su cintura desnuda,
osé callar al silencio,
para que una sílaba más pudiese salir de su boca,
se derritió en mis labios, como la buena poesía,
y poco quise hacer para evitarlo.

En este momento el valor de doce cervezas invade mi cuerpo,
y no puedo sino sentirme cobarde ante su ausencia,
me pesa el escudo,
me arden las piernas,
jamás imaginé la posibilidad de rendirme,
pero ella,
joder,
sobre todo ella...

"Prefiero de lejos escribirte y de cerca hablarte 
leerte los labios con besos,
con letra 
sin resentimiento, 
mi enajenación sonámbula sigue dejándome ver tu inocencia granuja contagiosa (junto a ti casi casi soy así) 
y tu querer sigue forjándose in crescendo..." 

~Silvi-orión

16 marzo 2013

Bosquejo nº 5 sobre una servilleta: Empate

Alguna de mis cosas favoritas debe haberse perdido en ella,
o entre sus sábanas.

Tiene gracia,
ésta vez, la realidad superó a las expectativas
el amanecer hizo caso omiso a nuestras súplicas 
por un pedazo más de noche,
cada minuto era un tesoro, 
cada caricia única,
irrepetible,
así como cada pequeño susurro de risa que se deslizaba entre su piel
y la mía.

Hicimos el amor a la guerra, 
y ganamos ambos.

En la oscuridad total no hacían falta los ojos
para ver con las manos su belleza,
sobre el escenario que era su colchón vimos bailar nuestras siluetas,
dando la espalda al reloj, desnudándose de pudores,
la toqué como si fuese música,
la abracé 
como si fuese mía.

Ahora,
lo que es ahora,
me arropo con esos recuerdos para no helarme,
si viera lo duro que es el silencio 
cuando el sonido de su respiración no mece el aire,
se ahoga entre tiritonas y manecillas,
agoniza en paciencia,
pidiéndome a gritos que vaya 
a recoger la cosa favorita que se me ha perdido entre sus sábanas,
o en ella.

"Esta noche me voy a masturbar 
pensando en cuándos 
y en dóndes 
para que no salgas de mi cabeza. 

Estás perfecta ahí."

~Escandar Algeet

14 marzo 2013

Bosquejo nº 4 sobre una servilleta: Juegos

Por supuesto que se puede equivocar un poema,
y más cuando pretende acariciar un parnaso,
y más cuando es un atajo de nervios el que te besa,
y más,
si hay deudas anteriores que saldar con la tristeza.

Pero ya no soy ese asesino en serie de mi propio corazón que vuela de cárcel en cárcel,
aprendí a respirar el aire y a dejar de lado las fisuras,
si le escribo así de hondo es porque abordé su naufragio en lugar de recomponerme de nuevo en mi traje de cordura sin delirios,
de gris calco ejecutivo,
abandoné en un rincón la máscara de piedra que tanto tiempo he estado usando.

Quiero decir, lo comprendo,
simplemente me volví adicto a esa forma tan sincera que tiene de animarse,
a las despedidas torpes,
a luchar contra el frío volviendo.

Quiero decir, ojalá comprendiese,
que no he venido aquí a pescar correspondencias en su estanque,
ni a regalarle una nueva rutina de lágrimas,
ni a jugar con sus temores o levantar una trinchera junto a su puerta,
no he venido ni mucho menos
a pedir mucho más de lo que quiera darme.

Hago esto porque he visto a una niña bailando en sus ojos,
porque me gusta ver como olvida problemas con cada sorbo de mis chistes,
porque sé que no sabe qué busca y remuevo la tierra que aún no ha pisado por si lo encuentra,
a saber qué se le ha perdido en este paisaje de dunas,
quién sabe, quizá una ciudad perdida, quizá un oasis, quizá respuestas...

Solo sé que en el fondo hay algo en nuestro pequeño juego que le gusta,
y me divierte jugar con ella a mantenerlo,
es posible que me excediese en poesía
y escasease en atrevimientos,
pero por otro lado esta es mi manera,
mi táctica, mi estrategia,
y sin embargo algo me dice que cerca de aquí,
en una cama que no es la mía,
está ella
preguntándose quién de los dos ganará esta partida.

13 marzo 2013

Bosquejo nº 3 sobre una servilleta: Entornar

"Y siempre es la misma mi respuesta: a la guerra..."
~Escandar Algeet

Ya que pregunta,
nunca sabré de dónde saqué toda esta parafernalia,
puede que de su risa, 
puede que de las nanas de mi madre, 
puede que de ver tanto gris edificio aplastado contra el suelo como colilla contra el cenicero,
no creo eso, sino más bien de saber que duerme pensando en quién es este loco al que no quiere del todo,
que le escribe en secreto poesías fuera de su margen de ojos abiertos,
que recoge nieve de los techos de los coches porque le recuerdan a su sonrisa,
que respira humo cuando no le contagia su voz,
que joder, 
cae rendido
ante cada amago de despedida,
que construye un palacio a escondidas sin saber si habrá de derribarlo algún día.

Lo cierto es que sólo es un estudio de alegrías e impaciencias, 
no un compendio de casualidades y destinos, 
ni un catalogo de escalones y colmillos,
es más una mirada al presente que una preocupación por el futuro,
la nostalgia del pasado permanecerá por más que duela, eso no se puede cambiar, pero vamos,
ni en ella ni en nadie, 
ni siquiera en la última copa que me beba esta noche arropado de esperanzas 
con los pies fríos por las dudas,
ni tosiendo volcanes,
ni rompiendo epifanías.

Sólo quiero que me calle,
con esa mirada que me pone cuando sabe que es mejor el silencio que las mareas,
si de verdad le hace falta,
decirme que me vaya,
a estrellar este auspicio de luz contra otro muro de olvido,
si de verdad le hace falta,
a llamar a otra puerta con el sombrero vacío,
a dejar amagos de poesías en los buzones de otras camas,
si eso es lo que quiere,
a dejarme una de mis pocas vidas
extendiendo mi mano a uno de esos timbres,
que querría que fuesen el suyo.

"Como si todo lo que queda por ocurrir nos considerara innecesarios..."
~Escandar Algeet

11 marzo 2013

Old man eyes II: Abordajes

Esta vez fue una bandada de pájaros volando en dirección contraria,
la experiencia es madre y puta al mismo tiempo,
como no soy bueno intuyendo,
tomé años atrás apuntes de señales contra el futuro,
y así,
sin que cundiese el pánico,
podría ser el último en abandonar el barco
sereno y solemne, cuando se estuviese hundiendo.

La verdad siempre fuí hombre de botes,
capitán en dos metros cuadrados de soledad,
marinero en éste salvaje mar de gente,
y como todas las canas que llevo por dentro,
no puedo evitar rendirme a veces,
ceder a la nostalgia,
mirar atrás.

No sé cuantas espadas he tenido que cruzar,
para hacerme amigo del dolor.

Si me ves sangrar, disfruta de mi sonrisa,
si te parezco un loco puede que te falten un par de pérdidas,
si te hago llorar pégame, soy consciente de mis defectos,
y si quieres marcharte, adelante,
no te pondré las esposas
a no ser que tú me lo pidas...

Pequeña sirena, si decides irte,
destruye este pedazo de trapo que tengo por corazón con una ultima estaca,
por favor, si decides irte,
cántame tu canción
mientras te marchas.

Bosquejo nº 2 sobre una servilleta: Dos palmos

"La valentía es perder la cuenta de las veces que sales vivo de la misma guerra." 
~Escandar Algeet

No recordaba cuánto adoraba ésta pequeña presión en el tórax, señal de que hay una razón para esos latidos extra, ésta intranquilidad que me hace subirme por las paredes por dentro, como el niño que en verdad soy la noche antes de la excursión al parque de atracciones, emocionalmente despierto, necesitar vestir de deseos los sueños de esa chica que seguramente duerma a pocos kilómetros de éste suspiro. Si me está leyendo, he de decirle que a mi también me faltó un beso en esa despedida, saltar al abismo de esos dos palmos, sólo dos palmos que separaban mi "cuídate" de sus labios, y quién sabe por qué en lugar de eso hice acopio de ridiculez, y como buen payaso que soy abandoné el escenario llorando. 

Lanzé un susurro digital minutos después, un tributo a mi error, una forma de compensación, escaso, pero al menos palpable y no por ello menos cierto, me dijo que las lluvias de marzo eran las más bonitas, y durante ésta locura de semana me he dado cuenta de que tenía toda la razón. 

Si escribo ésto es porque quise disparar una flecha en el último segundo, pero se esfumó mientras intentaba apuntar un poco más hondo, y qué tonto, ahora tengo el carcaj lleno y sólo un puñado de teclas como dianas para mis dedos, una maravillosa rabia que me acaricia a la par que me ahorca, en fin, ojalá no vuelva a dejarme actuar de ese modo, y me rompa los esquemas como bien sabe hacer cuando ni siquiera lo intenta.

La vi alejarse con todos sus colores ignorando el gris del cielo, dejando tras de sí la estela de mil oportunidades, como si no bastase con perder sólo una, e incluso el semáforo se puso en rojo para animarme al arrepentimiento. Quizá pensó que correría a sorprenderla como la última vez, quizá solo quiso huir de mis torpezas, quizá, quizá y quizá, y entre tantos quizases, la realidad se cerró tras ella, y observé como su linda silueta se diluía en la distancia...

"Y, joder, 
podría quemar el refugio y las naves solo por verlos arder en sus ojos..."
~Escandar Algeet


10 marzo 2013

Bosquejo nº 1 sobre una servilleta: Mojarse (Comer Comas VIII)

Gracias por dejarte ver de nuevo en otro rostro de verdad estuviste lejos tanto tiempo que empecé a echar de menos el echarte de menos casi muerto por dentro como si de cenizas se alimentase el alma en un baile de salón eterno firmemente sujeto a la cintura del pasado en serio gracias de nuevo por devolverle el color a ésta lluvia de marzo recobro el gusto por calarme hasta los huesos por sentir ese pequeño y humano vacío que sientes cuando algo falta estabas bien escondida entre unas pestañas de ojos oscuros nadando en su pelo escalando sus piernas y te encontré querida musa de los deseos de camino a una nueva búsqueda me alegra saber que no has olvidado las normas del juego se me ocurrió otra poesía mientras tocaba París en el mapa con el dedo corazón no espero que entiendas sé que no entiendes ahora que has vuelto veo hermosas luces donde otros ven grises días y aunque tú no te acuerdes yo sigo en tu recuerdo ahora has venido a verme para burlarte de mí con esa sonrisa que tanto adoro a burlarte regalándome servilletas a llamarme retrasado y a hacer lo contrario cuando te sinceras en verdad siento el corazón vivo cuando te pienso y quiero que te quedes un par de horas más a mi lado aunque ni pueda tocarte ni contarte todo lo tierno del asunto y te lloras encima y yo estoy ahí para secarte o darte algún motivo para que me beses y te convenzas de que esto solo es un intento de secuestro por eso sientes el abrazo del miedo pero no te preocupes porque el vestido más bello que pueda lucir una mujer como tú son los brazos del hombre que ama rodeando su cuello que hace tiempo que me dejé las plantas de los pies en la carretera buscándote y todos estos kilómetros deberían poder convencerte de mi escaso egoísmo que solo lucho por mantener tu risa en el aire porque de ella respiro y hay poco que nadie pueda hacer para cambiarlo escribo ésto casi borracho en la cumbre de una habitacíón más fría que un paraíso vacío te juro que estas palabras no salieron de mi cárcel que rebotaron hasta escribirse solas en ésta pantalla en blanco de seguro te asustarás y querrás verme lejos de nuevo pero si algo he comprendido es que la vida es un ciclo de camas de rosas y tormentas de hielo por una parte ojalá nunca te des cuenta de todo esto así podría mantenerte en el umbral de los sueños pero por otra ojalá te dignes a darte la vuelta tras leer ésto y me hables en lenguaje de cuatro labios y veinte dedos recorriendo pieles mientras Sigur Ros y Avey Tare y Kría Brekkan y Múm y Kaki King desgarran la noche a nuestro alrededor o take me home country roads o pleasepleaseplease throw it a line nos separan de nuevo hasta que nos volvamos a ver en los ojos de otros que no seamos nosotros debe haber una manera de reconciliar nuestros miedos algo que no frustre mi sueño de ser un poeta ni el tuyo de ser poesía pero mientras la encuentro espero que no desaparezcas tan rápido como la última vez aunque hazlo si lo tienes que hacer ya sabes que jamás necesitaré excusas de vagabundo ni lágrimas de cocodrilo mi felicidad se ha enfrentado a enormes monstruos y tú no eres sino un ángel el principio a la vez que el final de éste texto...