No era posible hacerlo sin sufrimiento, ya me conoces, y conoces todas esas poesías tatuadas,
todas esas melodías
y toda pregunta que podría hacerte,
cuando cada melodía suena a suspiro de viento,
y cada boca de botellín me sabe a tus labios,
tenía que hacerlo, el día más soleado de Junio,
cuando más calor hacía,
y creías que estaba loco, que no lo conseguiría,
y ese día
parí, ciento quince páginas de melancolía.
Qué cómo se siente uno sobre su primer libro, yo lo definiría
como un suspiro de alivio con vaho, en una mañana fría,
como una sonrisa cruzando la carretera,
como la comodidad incrustada del vómito,
como cuando me besaba, y mientras, amanecía.
Como tatuar tu asco sobre la tierra, sobre su piel,
poniendo tu nudo en la historia.
Es como susurrar las cosas para uno mismo, de ésa intimidad hablo.
Me doy la bienvenida al mundo,
en el que nunca hubo sequía,
nunca se anegó ningún campo,
una utopía,
donde hasta el detalle más real, se confunde
con la fantasía.
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