En este campo de sábanas quedan los restos rotos de lo que un día fueron despreocupaciones,
y ha pasado mucho tiempo ya desde que abandoné las formalidades,
por tanto educado y no, me dirijo al mundo con franqueza,
y a veces le grito, y otras sinceramente le miento,
porque a veces hay que mentir, como todos sabemos,
como todos callamos,
a veces me abrazo con alegría de la de verdad fluyendo por mi cuerpo,
y elevo la cabeza con fuerza, y en serio me creo fuerte,
y a veces no.
Alguien que sepa leer en mis ojos lo que callan mis palabras... ¿Acaso existe?
En ese cachi usado aún rebosa humo de mi ultima barra de incienso,
de a poco no lo uso, y dejo volar a las cenizas,
no me hubiera importado en el fondo, soy de pocas manías,
no confío en mucha gente, pero confío en unos pocos,
y a veces me apoyo en ellos cansado y con sueño,
y les rindo a sus hombros todas las poesías que me guardé para mí,
para mantenerme de pié.
Adoro ese olor, es tan suave, tan cálido, da la sensación de estar en un hogar...
Suspiros cargados de blues hacen eco por las paredes del patio interior,
confinado,
eterno vigilante.
Quisiera poder compartir un secreto.
Quisiera que lloremos de empatía.
Quisiera una utopía para mi cumpleaños, hay tantas, que a veces pienso que este mundo es el equivocado,
que a veces pienso que en verdad, una, no sería pedir demasiado. Y a veces no.
Acariciar es una ciencia, saber trazar mapas con yemas y uñas, hacer que se erice la piel, dibujar con tinta invisible en el alma a través del cuerpo,
acariciar con toda la mano, con un dedo, con dos,
acariciar con la mirada, no acariciar, no hacer nada,
despertar las ganas, satisfacerlas, buscar tesoros en las dunas de un vientre,
conseguir que el tacto supere a la vista, cerrar los ojos,
cerrar sus ojos,
abrir puertas,
cerrar sus ojos,
y al final, canciones lentas,
a veces un beso, y a veces no.
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