Padres,
digo,
y creo que tengo razón.
Me dí cuenta esta misma noche de que no,
que han librado las mismas guerras que nosotros,
y cómo no,
han sentido el miedo, y el antojo,
y las lluvias tronando en el pecho,
el querer y no poder,
el poder y no querer,
el poder, querer y no hacer,
el hacer y no poder, el querer poder,
y hacer y no hacer,
han sentido,
cinco sentidos dirigiéndoles en un sólo sentido,
un destino sin sentido, pero qué se yo, si no lo he vivido,
si aún me faltan sus cuarentaymuchos años de clavos,
sus trentaytantos de tristezas,
y sus dieciocho de esperanzas.
Me gustaría que escucharan todo lo que aprendo,
la música,
los duetos,
los solos,
y las instrumentales,
y que el reverse lo hicieran ellos,
en cintas magnéticas del siglo pasado,
en cd's que ruedan cual coche,
o usbs que rondan sus futuros más próximos.
Los Pixies, Frusciante, Frehel y Piaf,
O'Brien, Youngbloods, Hendrix y Beatles,
Nirvana, Tiersen, Tare, Moby, Los Cartoons,
Mraz,
Simon,
Garfunkel,
Zenet,
Love of Lesbian...
Y mamá escribía, y sólo él le escuchaba, para que yo pudiese leerla,
y mi hermano la recordase, por otro lado, al igual que yo.
Y papá roncaba mi nombre,
y mira que yo los tenía por tontos, pero no.
"La meta",
página al azar escrita en y a su nombre,
no es abstracta, madre, la composición de la que hablas,
y tienes razón, los instrumentos,
hay que tocarlos para romper las cuerdas,
y tu también vivirás,
y eres feliz,
y estuvimos a tu lado.
Please don't let me hit the ground,
decía la canción,
y yo os lo digo, entendedme,
por favor.
Finjo que no me escuchan sonar,
desde su habitación.
Luchad, os digo,
romped esa cuerda,
yo os ayudaré,
mis vidas, intentadlo,
mi vida intentándolo.
Pues ya lo dijiste ayer
¿Ayer?
El amor es,
es,
lo que sentimos nosotros.
Y ellos dicen:
Hijos...
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