Caminar al son de las eses por una casa que parece no ser ya la mía. Se adhirió su olor a la noche, y quizá bebí un poco pero tras todas las veladuras aún se puede acariciar su rostro. Hay pocas cosas tan reales como sentir cómo uno se pudre por dentro, cómo hace mella cada sorbo y calada, cómo se elige destruir lo que parecía eterno, y quizá podría serlo de no ser por toda esa cantidad de muerte por centímetro cúbico que ingerimos e irónicamente nos mantiene vivos.
Sé que te acabaré matando en pequeñas dosis. Acaba conmigo.
"Ya habrá tiempo de añorar el presente" me digo, quizá esté condenado a vivir el ahora mañana, pero quiza lo que cuenta es vivirlo aunque tú lo hayas hecho ayer, no queda nada. Nada.
Una vez temí haber llegado al fondo del vaso.
El cenicero se encontraba en lugar incorrecto, lo cual obligaba a mi mano a moverse de forma ortopédica a cada cierto tiempo. En cambio, el flexo se encontraba en su pedestal de madera, su lugar predilecto, mi mesita. Es curioso cuánto se llega a repetir ésta escena en distintos lugares del universo, cada vez a su tiempo...
No hay comentarios:
Publicar un comentario