Cuervos

Cuán cansado es labrar un campo, de tierras duras y hierbas secas,

qué cansado regarlo bajo el sol abrasador,

respirar polvo y llorar sudor,

caminar descalzo las piedras de un lugar que se resiste a brotar.

Cuán cansada la vida del labriego, paciente, curtido,

de piel de cuero y corazón solitario,

qué cansada la rutina de arrancar maleza con las manos desnudas

y la espalda rota,

y peinar la tierra cada día, y que el viento,

indomable,

eche a volar la arena,

y a perder la futura cosecha.

En un descanso, sentado en la piedra, miro a los ojos a los cuervos,

que esperan, y esperan,

a que los cierre y caiga de bruces,

cansado, tan cansado,

y esperan, con sus afiladas garras hundidas en la madera,

sus picos amenazantes,

sus risas de graznidos haciendo eco en la inmensidad,

y esperan,

a que muerda la tierra por fín,

con sus alas huecas,

y sus plumas negras.